«È luminoso e chiaro, 
 è completa tenebra, 
 è senza nome, 
 è sconosciuto, 
 senza inizio né fine, 
 se ne sta in pace, 

 nudo, senza veste» (Eckhart) 

chiusa

"Per te sola nacque don Chisciotte, e tu per lui; egli seppe fare e tu scrivere; voi due soli siete d'accordo ad onta e dispetto dello scrittore finto e tordesigliesco, il quale ardì o vorrà ancora ardire di scrivere con mal temperata penna di struzzo le prodezze del valoroso nostro cavaliere, il che non è peso delle sue spalle, né opera del suo agghiacciato ingegno. Lo avvertirai, o penna, se giugni per caso a conoscerlo, che lasci riposare in pace nella tomba le stanche e già guaste ossa di don Chisciotte..." (M. de Cervantes)

replay

"Il vento soffia dove vuole e ne senti la voce, ma non sai di dove viene e dove va" (Giovanni 3,7b-15)

Questo è il sangue del melo e della pietra,

è il sangue del canto della tortora,

la sterminata santità del corpo. (G. Ritsos)

Niente andava perduto, nemmeno un petalo cadeva
inosservato. E la mia larva adesso
non sa morire, è già terra
e non muore
sotto i piedi del bosco fatto sangue, nel bosco
azzurro che abbiamo versato dal petto mentre ci chiamavamo.(M. G. Calandrone) 

Nessuno

Può essere il vento.
La pagina in bianco. Può essere.
Può essere colui che viene
cancellato dalla pioggia.
Ora ricordo un uomo cieco
un dolce pomeriggio a Friburgo.
Vagava solo nella neve
con un sorriso di beatitudine
e un bastone tanto bianco quanto i fiocchi.
Passò accanto a me senza vedermi.
Io ero il suo Nessuno.
un fantasma in quel regno luminoso.
Può succedere che siamo
i ciechi di Nessuno.
Nessuno forse è il vento
che apre le finestre con colpi senza armonia
per farci parlare nella lingua del sogno.
Può essere uno che lasciò
per sempre il suo cappotto scordato
sulla gruccia del caffè,
un cappotto come una bandiera del vuoto
che scompare un giorno, come il suo padrone.
Può essere colui che non è mai stato.
colui che non sarà mai,
colui che si stancò di essere stato.
Forse sarà nel paese degli scomparsi
l'unico apparso che chiamiamo fantasma,
quello che fa scricchiolare
le scale nella notte
o fa cadere un tegame in cucina,
quello che sposta le posate
che poi non troviamo più,
il ladro delle lontananze.
Può essere il viaggiatore di se stesso,
il nomade di se stesso.
Ha fatto diversi mestieri fuori tempo:
trascina carte nella via solitaria,
porta giornali arretrati
da una parte all'altra della città,
porta un odore da fuori le mura nel suo centro,
strappa le locandine del cinema di ieri,
fa partire i treni
soltanto con il suono di una campana.
Può essere il vento.
La pagina in bianco. Può essere. (J. M. Roca)

via d'uscita

07/07

"Solo nell'illusione della libertà la libertà esiste" 

(F. Pessoa) 

recherche

Bella esce dal porto la nave...

Bella esce dal porto la nave. Il fumo rosa
nella polvere d’oro della sera. Dunque,
per quante volte ti abbiano rifiutato o tu abbia rifiutato,
una casa bianca sul colle chiede il tuo sguardo,
un bambino si bagna i piedi in mare sorridendo,
un uccello di notte canta anche per te. (G. Ritsos)

tramonto

 Eccoti

 ancora affiori  in pallidi raggi,

 riverbero

 dell’eterna domanda

 che poniamo  al tuo volto

 dove annegano
 attonite

 fatali dissolvenze.

 E mi sembra che ci guardi

 ed io so che sai,

 perché io so …

 mi  bagnerò di te anche    domani

 nel riflesso increspato delle onde

 e mi rivestirò del  segreto,

 femmina eterna

 innocua perché incerta,

 come Dio. (m.p.)

ex - ire

Le persone sono come le vetrate colorate: brillano e scintillano quando fuori c'è il sole, ma al calar delle tenebre viene rivelata la loro vera bellezza solo se è accesa una luce dall'interno. (F. Pessoa)

ab - tràctus

Era il cielo azzurro, il campo verde, la terra scura,
E la carne degli alberi elastica e dura,
Erano le gocce di sangue della resina
E le foglie in cui la luce si spettina.

Erano i sentieri in un incedere lento,
Erano le mani profonde del vento
Era il libero e luminoso incitamento
Dell’ala degli spazi fuggitiva.

Era la verità e la forza del vasto mare,
La cui voce quando si spezza, sale,
Era il ritorno senza fine e il bagliore
Delle spiagge dove diritto il vento corre. (S. de Mello Breyner Andresen)

23.20

...ma tu non prestare il mio    verso

antica fune tesa alla luna.
Tu, non farmi male. (m. p.)

obiettivo

Davanti all'obiettivo io sono contemporaneamente: quello che io credo di essere, quello che vorrei si creda io sia, quello che il fotografo crede io sia, e quello di cui egli si serve per far mostra della sua arte. (R. Barthes)

Un essere